Oggi più che mai ho l'impressione che nel fiume di autopubblicazioni di migliaia di scrittori e scrittrici come me, "in attesa di riscontro", ci sia solo un immenso bisogno di attenzioni.
Credevo di essere diversa, mi convincevo che in fondo a me non importava di non essere cagata di pezza da nessuno al di fuori della mia cerchia di amicizie, e invece indovinate un po'??!! MI IMPORTA. Ah, cristo di un dio se mi importa!
Ho bisogno di sentirmi dire che sono brava, che ce la posso fare, che valgo (e che me lo dica qualcuno che non è della L'Oréal, magari), e quando questo non succede (quasi sempre, perché voglio le attenzioni ma senza attirare l'attenzione né farmi pubblicità - come fa la gente a scoprirmi come scrittrice? Boh, credo che chieda a Frate Indovino), ALLORA NON VALGO. E la gente è brutta e cattiva, e non capisce un cazzo di libri. E il mondo è un posto di merda. E una volta "era meglio"...
Vorrei incazzarmi con me stessa e darmi tanti schiaffi perché pensavo di averla superata questa fase così infantile ed egocentrica, ma non mi arrabbio. Anzi, ora mi faccio *pat pat* su una spalla, mi premio con un pezzetto di cioccolato e mi dico che devo solo riprovarci, ma sì, devo solo aggiustare il tiro e la prossima volta andrà meglio.
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